Una mujer entre las ruinas. dijo

Y cayó la vida. Entre las ruinas una ruina más que no reverdece más allá de la tierra centinela que paciente espera el postrer momento sabiendo que siempre llega. Saludos.

2 Junio 2008 | 01:46 AM

rincones dijo

Nunca se está del todo entre las ruinas, Mujer entre las ruinas. El poema puede ser triste, pero una cosa es el poema y otra su autora, que también es mujer, como la protagonista de esa historia, como la "Mujer entre las ruinas". Y te aseguro que siempre hay un resquicio por el que entra la luz del sol que seca la verdina y deja reverdecer algún que otro brote verde. Eso sí, hay que dejar que entre, porque si cerramos puertas y ventanas...

La tierra espera paciente, sí, y ninguno la defraudaremos, de eso no hay duda, pero mientras sí y mientras no aquí andamos. Hasta las ruinas se yerguen, ¿te has dado cuenta?, se yerguen orgullosas. Y en según qué paisajes pueden ser lo más hermoso de ellos, ofreciendo una belleza sobrecogedora, dramática, pero belleza al fin y al cabo.

Nunca se está del todo en ruinas, de verdad.

Un beso, bienvenida a estos Rincones siempre que te apetezca, Mujer.... a secas.

2 Junio 2008 | 02:18 AM

Una mujer entre las ruinas. dijo

No, no soy una mujer a secas. Soy una mujer entre las ruinas porque he vivido terremotos que han hecho temblar los cimientos de mi vida hasta dejar pasajes desolados, sombras vagando a la sombra de las ruinas. Pero mi sonrisa reverdece cada día porque "he vivido" y riego, en su espera, la tierra centinela para las rosas de noviembre, de mayo o del olvido cuando llegue. No soy una mujer EN ruinas, soy una mujer ENTRE las ruinas, importante precisión que anularía tu comentario anterior. Saludos.

2 Junio 2008 | 03:37 AM

comentario dijo

Pues, emmm, que me quedo comentando sin casi poder extraer de mí algo con sentido para hacerlo salvo para decir que es una caricia a los sentidos a pesar de las púas. De interpretaciones infinitas porque en quien lo lee está la llave de esas infinitas despensas de aromas a sensaciones.
Yo vengo de un fin de semana de esos "sensacionales" por ver cómo delante tuyo se producen poesías vitales como la que escribes. No de aflicción sino de exaltación, pero ambas cargadas de ese exceso fascinante.
Me da igual la clave en la que están escritos los pentagramas cuando la música es bella, unos son resultado de un dolor posterior a una gran pasión y otros una exaltación directa a modo de "hostigador" de los cinco sentidos. Todas increíbles y vitales.
Cuando tú das vida ésta se revuelve a compensar siempre. Pasa el tiempo pero jamás deja de regresar puntualmente a una cita sin fechar esa felicidad escondida en una sensación bien esculpida en palabras, imágenes o un abrazo amigo desconocido.
Haces soñar señorita ren, y me gusta.

2 Junio 2008 | 09:49 AM

ren dijo

Lo siento, Mujer entre ruinas, interpreté mal esta frase de tu primera intervención:

"Entre las ruinas una ruina más que no reverdece .."

Todos, o casi todos, tenemos paisajes desolados, al menos al llegar a determinadas edades, y ruinas en ellos entre las que se pasean todo tipo de fantasmas. Lo que varía es la óptica con que contemplamos esas ruinas, esos fantasmas, si únicamente fijamos la vista en ellos perdiéndonos así el resto del panorama que nos rodea, que siempre conserva una cierta belleza, o si decidimos permitir que nuestros ojos hagan una panorámica que incluya el horizonte, porque éste jamás deja de figurar en el cuadro. Siempre es mejor mirar en derredor...

Me alegro muchísimo de que conserves la capacidad de sonreír, te lo digo de veras, y de esa corrección que haces: "No soy una mujer EN ruinas, soy una mujer ENTRE las ruinas". Pero lo de regar la tierra centinela... no sé, lo mismo te vuelvo a malinterpretar, pero yo no lo haría. Bastante bien abastecida está de nutrientes como para echarle agua encima...

Un beso, Mujer entre las ruinas, que no en ruinas. :-)

2 Junio 2008 | 12:57 PM

el-peletero dijo

Nuestro alrededor siempre es una ruina, el paisaje es siempre el paisaje de una devastación y todas, todas las flores se visten de espinas para sobrevivir. La lluvia no es agua ni la tierra se fertiliza con ella. Ella no espera nubes blancas que luego, el frío y su sobrepeso, convierten en piedras oscuras que caen como chuzos de sereno dormido. La tierra espera que las montañas se tambaleen, que los bosques se quemen, que los vientos barran las cuevas y los ríos salgan de madre. Mientras tanto, el océano se secará y apagará esa bola de hierro cadente que magnetiza nuestra nariz y nuestro olfato. O bien inundará el Everest para llevar la paz al mundo, la paz del vacío y la soledad.

No te fíes del agua, querida Ren, teme al viento si no llevas vela, al fuego si no eres un globo aerostático. Pero a quien debes realmente temer es a esa tierra paciente, callada, dicen que hermosa, pero siempre asesina. Esa tierra que algunos aman, ésa a la que algunos les gusta parecerse, dicen. Esa tierra que es toda ella un cementerio.

No te fíes pero ríete callada cada vez que te encuentres con una ruina, soy yo, es esa mujer que te escribe, son esos que te leen, somos todos, también tú.

También tú, y también yo.

Encenderemos un fuego entre las paredes sin techo y cantaremos algo. Y entre las ruinas seremos felices

2 Junio 2008 | 01:06 PM

ren dijo

Por lo general suele ser así, Comentario, cada cual interpreta lo que lee aplicando sus propias claves, y en función a ellas recibe un tipo u otro de estímulo. Lo que sí es cierto es que éstos nunca faltan cuando la cantera es cualquiera de la gama de las sensaciones, desde el más absoluto goce hasta la peor de las aflicciones. Sobre todo estas últimas... A mí me generó esos estímulos el fragmento de Joaquín Marín reproducido en rojo casi al final del poema; me hizo pensar en cuántas primaveras tenemos todos sepultadas en necios otoños, y a cualquier edad, pero sobre todo ya en la madurez. También podría haberlo contemplado desde otra óptica: la posibilidad que siempre se extiende ante nosotros de dejar de llorar por la leche derramada y disfrutar de las posibilidades del otoño. Total, siempre queda por delante el invierno, y éste es aún peor... Pero esta vez me pudo la vena pesimista y dramática.. ;-) Chico, andaluza que es una.

Presumo por tus palabras que este fin de semana has estado "creativo". Suerte que tienes, y envidia sana que me das.. Es cierto, la vida que el artista crea ha de revertir siempre en felicidad, en satisfacción ante los resultados, ante el "ser" creado. Es jugar a ser Dios. Lo dicho, envidia que me da...

Un besote bien grande, soñador. :-)

2 Junio 2008 | 01:31 PM

ren dijo

¿Sabes, Pele? Los árboles que más me gustan son los de hoja caduca, y en invierno, cuando muestran sus ramas desnudas, atormentadas y retorcidas en formas inverosímiles, a ser posible subrayadas en blanco por la nieve. Me pasaría horas mirándolas. Mis paisajes preferidos son esos que tanto abundan en Escocia (cómo no..) protagonizados por montañas altas, abruptas, sobrecogedoras, hasta amenazantes, huérfanas de casi todo tipo de vegetación, ante las que se yerguen castillos o iglesias en ruinas, despojos orgullosos y para mí hermosísimos de lo que una vez fueron. Las últimas piedras, las más valientes, las que continúan desafiando al tiempo y a sus inclemencias, la acción devastadora del hombre y de los elementos. Me gustan los castillos e iglesias bien conservadas, claro, pero cuando están en ruinas despiertan algo especial en mí: ternura, simpatía e incluso admiración por ese esfuerzo conmovedor y valiente por sobrevivir y por la dramática belleza que encierran.

No me deprimen los paisajes desolados, no, de ningún tipo; no llevo vela ni soy un globo aerostático, pero no le temo al viento ni al fuego, ni al agua, ni siquiera a la tierra que protagonizaba ese panorama casi apocalíptico pero bellísimo que has descrito. No le temo a casi nada, ya no... No rehúyo el contacto con ninguno de los elementos que citas, ni siquiera el de la tierra que, es cierto, es toda ella un cementerio. Pero jamás la regaré, no seré yo quien lo haga. Que ella se las componga solita, lo ha hecho desde el principio de los tiempos y continuará haciéndolo hasta el final de ellos "por no hacer mudanza en su costumbre", que diría Garcilaso. Prefiero aceptar esa oferta de encender un fuego entre las paredes sin techo y cantar algo. Las ruinas lucen aún más hermosas a la luz de las llamas, y se puede ser enormemente feliz entre ellas. Por cierto, ¿cómo cantas...? Hubo un tiempo en que yo lo hacía bastante bien, ya no. ¿Ves? Otra ruina más que añadir a las que configuran el paisaje.. :-)

Me gustan los edificios derruidos, y las ramas renegridas, retorcidas y peladas de los árboles. Poseen una enorme belleza, pero hay que saberlas mirar.

Petons, amic, y moltes graciès per tus paraules. Ha sido un comentario precioso.

2 Junio 2008 | 02:31 PM

Mantis dijo

Güeno..... pelín triste me ha parecido. Ya sabes que mi capacidad para captar la esencia de estas sensaciones tan bien expresadas, es limitada. La vida me da que tengo un estómago hablador y percibe sentimientos y emociones... Sólo llego a apreciar oportunidades perdidas y quizás algún... “De lo que pudo haber sido y no fue....” No da para más mi neurona en la interpretación del texto, los comentarios me han parecido fantásticos.

Al leerte recordé algo que hace meses escribí “Rosas tardías” pero no lo he publicado y probablemente no lo haga... En el texto hablo de aquello que llega tarde, a deshora, y que ya no se puede recuperar.... intenté finalizarlo con optimismo, pero no fue posible, por eso no lo publiqué.
Cuando hablabais de las ruinas... he recordado un lugar que visitaba con frecuencia, junto al río había muchos olmos que estaban muertos, por alguna enfermedad de ese tipo de árboles que yo desconozco. Me sentaba a mirarlos y me parecían bellos, sus formas raras, sin hojas, con agujeros... tenían un encanto muy especial para mi, hasta que el Señor Alcalde decidió que pintados de colorines iban a quedar más monos en el paseo del río.... grrrrr, me fastidió porque ya casi no voy...

Un beso guapa, aquí no hubiera quedado mal “Only time” de Enya, fue la banda sonora de “Noviembre Dulce” una película que nunca olvidaré, menuda lección de “vida”.

2 Junio 2008 | 03:06 PM

lamujeresqueleto dijo

Precioso post Ren, pelin triste el enfoque que le das, como bien dices ,pero así lo has escrito y así tenía que ser,no??

A mi me encantan las ruinas, los cementerios y los arboles desnudos de hojas.
Y no me dan tristeza.
Las ruinas las imagino alzadas, los cementerios me cuentan historias y a los árboles les vuelven a salir las hojas...
Todo tiene su momento y creo que lo mejor es disfrutar del momento presente, es el que tenemos.
No encuentro una canción que me gustaría dejarte...lo intentaré de nuevo..

Besos, se te echaba en falta.

2 Junio 2008 | 06:27 PM

Madeleine De Cubas dijo

Pues fíjate Ren, a mí no me pareció tan triste, y sí un poema muy hermoso. Y a pesar de que habla de cadáveres y cortejos fúnebres y pájaros moribundos y de despojos, y hasta de una rosa que quiso mujer, y aparentemente no pudo, también habla de la lluvia y de soles otoñales y sobre todo de coraje, de esa rosa tan especial que aunque asustada con sus propias espinas "se deshojó a sí misma para no dar tiempo a que el tiempo la deshojara...", y no sé por qué, pero hasta mi casa ha llegado el olor de sus pétalos. Las rosas secas tienen un aroma muy especial, diferente al de las rosas vivas, pero también muy especial, sabías? Sí, yo sé que tú sabes. Me encanto el post. Abrazos.

2 Junio 2008 | 07:30 PM

ren dijo

Te ha parecido bien, Mantis, era pelín triste el poema. Y tu neurona mantidiana te da para captar las cosas sobradamente, porque has vuelto a poner el dedo en la llaga, como tantas otras veces. Se ve que el corazón de las mantis tiene antena parabólica y retransmite en frecuencia alta a la neurona... ;-) Forman un buen equipo.

Cuando llegas a una edad determinada siempre hay apuntes en en "debe" y el "haber"; uno ya puede considerarse satisfecho si existe paridad entre los apuntes del uno y del otro, lo malo es cuando la balanza se inclina peligrosamente hacia el lado del "debe", y te das cuenta de que el tiempo se te ha escapado entre los dedos, y con él, la vida. No es difícil entonces sentirse fracasado, percibir las punzadas, cuando no lanzadas, del dolor por las oportunidades perdidas, la nostalgia y la necesidad de lo que nunca se vivió, y notar que te ahogas entre las cuatro paredes (metafóricas, claro) en que transcurre tu vida. Incluso desear que llegue el fin de esta.

Su neurona funcionó divinamente, señorita... :-)

¿Y por qué no publicar ese "Rosas tardías"? Obviamente es imposible finalizar esos contenidos de forma optimista, pero es que en la vida no todo son sonrisas. La vida es un caleidoscopio compuesto por mil facetas, y creo que todas ellas deben desfilar ante nosotros y ante ninguna hemos de esconder la cara si queremos crecer como personas y hacernos fuertes ante la adversidad que inevitablemente nos ronda a todos y cada uno de nosotros por el simple hecho de estar vivos. Y además, del texto más triste siempre se puede obtener una moraleja cargada de optimismo. Este poema mío termina con un suicidio, es la misma rosa la que ya no puede soportar la carga de arrastra, además de la conciencia que adquiere de que es capaz de hacer daño a otros (son "sus espinas"), y eso la lleva a terminar con todo voluntariamente. ¿Cabe mayor pesimismo? Y sin embargo, puede extraerse de ahí un corolario totalmente positivo: intentar retomar las riendas de la vida de manera que nunca nos veamos en una situación similar, procurar aprovechar las oportunidades que se nos presenten de aquí en adelante en vez de llorar por las que ya perdimos y no volverán. Ahora es cuando a Made le da el ataque de risa... Y es que en esta vida todo es cuestión de actitud..je.. Es mi frase favorita, y aunque hace tiempo que no la saco de paseo, antes no se me caía de la boca y tenía "frito" al personal.. :-)

¿Que tu alcalde pintó esos olmos maravillosos de colores? ¡¡Que lo defenestren!!

besos, guapísima, y de verdad, piénsate lo de esas "Rosas tardías", estoy deseandito de leerlo.

3 Junio 2008 | 01:56 PM

ren dijo

No podía ser de otra manera, Conxa, solo podía ser triste lo que me sugerían los versos de Marín que figuran en rojo casi al final del poema, lo qu siente una mujer cuando ve que se le ha escapado la vida de entre las manos.

Como decía a Pele me gustan las ruinas, los árboles y las flores secas, todo aquello que tuvo vida y ya carece de ella, pero me gustan "per se", no los imagino en su momento de esplendor, no, me gusta considerarlos como dos tipos de "mounmentos" distintos. Castillos e iglesias son mi perdición, me fascinan, me gusta ver los que están bien conservados, claro, lo mismo que me gusta una flor fresca o un árbol frondoso, verde, pero me atrae lo que ya está muerto y posee una belleza diferente. Las ruinas de un castillo o iglesia son hermosas en sí mismas para mí, sin tener que imaginarlos en su momento de esplendor, como lo es un árbol despojado de sus galas o una flor seca, o una montaña, o una roca.

En lo que coincido contigo plenamente es en tu afirmación de que todo tiene su momento, y que lo que cabe es disfrutar del presente, lo único que tenemos. Todo lo que no sea eso, es dejar pasar trenes que nunca se cogen, y quedarte siempre en el mismo lugar.

Un beso, guapa, y gracias por tu cariñosa despedida.

3 Junio 2008 | 02:53 PM

mantis_religiosa dijo

Güeno..... pues ahora con el suicidio de la rosa... me has rematado. Yo quería pensar que la rosa se deshojaba, como un acto símbolico de quitarse ataduras, por ejemplo. Ya sé, ya sé, no encaja con el poema, pero...

Mis "Rosas tardías" es una auténtica parrafada, lo que vosotros hacéis como si fuera un relato y me temo que no verá luz... los Relatos Mantisianos son historias para no dormir, jajaja...

Me piro, que estoy preparando las maletas, creo que es época de Migración postnupcial, o algo así.... aprovechando los aires témplados creo que las aves se reunen en bandada, o algo así...

Muassssss

3 Junio 2008 | 05:04 PM

ren dijo

Madeleine, no me cansaré nunca de decirlo: eres una delicia, y una fuente inagotable de energía y optimismo. Eso es lo que te hace no ver el poema tan triste, y es que serías capaz de sacar agua de una piedra. Esa es una de las razones por las que siento tantísimo cariño hacia ti y por las que realmente te admiro. Siempre he pensado que, por mal que pinten las cosas, todas ellas tienen una cara A y una cara B, que de la peor desgracia es posible extraer algo positivo, pero he de confesar que en ocasiones me quedo en la mera teoría. Tú, sin embargo, lo llevas a la práctica siempre.

El poema no puede ser más triste. En la soledad de la noche desfilan ante la ventana de una mujer los cadáveres de los años pasados, los de su juventud y primera madurez (las primaveras y los veranos), acompañados de todas las oportunidades que tuvo en ellos y que desperdició o perdió (los pájaros de agosto), de las tristes perpectivas que tiene para el futuro, para el otoño de su vida (los pájaros de septiembre) .

Tú eres mujer, y sabes bien que eso no consiste simplemente en tener unos rasgos biológicos concretos, sino haber podido realizar unos proyectos como persona que se es ante todo, entre ellos ser madre para aquellas que poseen espíritu maternal, que no son todas, claro, en sentirse bien con una misma física, emocional y sentimentalmente, en saberse capaz de amar y de ser amada (hablo de la capacidad, luego cada cual elige si quiere vivir en pareja o no, pero para poder hacerlo hay que poseer ambas competencias), incluso en sentirse más o menos bonita, porque ¿qué mujer no alienta un algo de coquetería? La rosa a la que se le escapó el tiempo y las oportunidades quiso ser mujer, pero no lo consiguió. Y se encuentra en ese momento en que ya es tarde para casi todo. El futuro que se le presenta es tan tibio, triste y anodino como ese sol pálido de otoño cuyos denonados esfuerzos no bastan para caldear humedades ni iluminar oscuridades, apenas es suficiente para arrojar luz sobre las espinas que todos tenemos, hasta las rosas, los defectos que nos hacen sufrir a nosotros y a quienes nos rodean. Y la rosa, incapaz de seguir adelante, prefiere terminar con todo ella misma, no seguir contemplando su propio deterioro. El coraje que señalabas, ese que no tuvo en vida, lo tendrá para terminar con su propio dolor y el que pueda causar a quienes quiere.

No puede ser más triste, querida Made, y sin embargo a ti te ha llegado la cara B de una historia de este tipo, y la resumías con una imagen preciosa:

"Las rosas secas tienen un aroma muy especial, diferente al de las rosas vivas, pero también muy especial."

Sí que sé que lo tienen, como sé que cada estación del año posee sus inconvenientes y su propio encanto, que nunca es tarde para empezar a ser una mujer, que el otoño tiene muchas posibilidades para quien quiere apreciarlas y aprovecharlas, que es bueno dejar que los pájaros vuelen libres y se vayan porque no tardará en aparecer otra bandada de ellos y el cielo ha de estar libre para acogerlos, y que cuando el sol que nos trae el día calienta poco, siempre puede una encender estufas. Y que el coraje y la dignidad hay que tenerlos para vivir, más que para morir.

Y tú también lo sabes.

Y ya sabes lo que ocurre cuando leemos algo en un blog, que la idea sobre la que se construye el texto nos sirve a la hora de comentar como "pretexto" o hilo conductor para dejar aflorar nuestro subsconsciente, nuestra forma de pensar y de sentir, nuestra personalidad...

Un besazo, querida amiga.

3 Junio 2008 | 05:11 PM

mantis_religiosa dijo

Perdón por colarme de nuevo... es que he leído en alguna parte que "todo en la vida es cuestión de actitud..." ¿donde habrá sido?...

Y mi actitud siempre es mejorar y "Simbólico" se acentúa en la primera O, un error pequeñín ¿a que no lo había notado nadie? pues yo sí!!

Más muasssss

3 Junio 2008 | 05:16 PM

ren dijo

¿Por qué no iba a poder encajar con el poema tu idea, Mantis? La rosa podría haber decidido que había tocado fondo, que ya estaba bien de flagelarse por lo que se perdió y que era hora de irse quitando cadenas. no era este el caso, pero sí que esta otra opción entraba dentro de la lógica de la historia.

Total, otra que me deja insatisfecha la curiosidad de poder leer su librito... ¿Por qué me hacéis esto? Todo lo que promete lo dejáis metido en el cajón muriéndose de soledad. Ay..

¿Ande vas, bichilla....? ¿Qué es eso de las maletas? espero que lo que quiera que sea lo resuelvas en un vuelo, que pa eso tienes alas, y que estés de regreso para ayer, que el tiempo apremia.

Un besazo, guapísima.

3 Junio 2008 | 05:18 PM

ren dijo

Buaaaaaaaaaaaaa....!!! Otra con la guasita de la frase de marras... Buaaaa!!! Tú no lo llegaste a conocer, pero había un chico antes de los que tenía silla abonada en Rincones, Misipayi, que se pasaba la vida dándome bromas con la actitud dichosa. Era un encanto de chico, eran bromas de buen "rollito", claro, pero no me dejaba pasar una, y al final, cada vez que la decía en algún comentario, yo sola me hacía ya el chiste. Otro encanto de personita que tú sí llegaste a conocer era Hapte, ella también bromeaba con la frase. Ya ves, echaba de menos al bromilla.... Los echo de menos a los dos..

Uys, que me pongo melancólica y no pué ser.

Muy buena actitud la tuya, pa ser mantis tienes una neurona mu potente, nena.. ;-)

Un besote más.

¿De qué error hablabas? No se te notó na... ;-)

3 Junio 2008 | 05:24 PM

mantis_religiosa dijo

jajaja... REN!!! que nos andamos cruzando!!! ¿Tú crees en la telessspatía esa? me acabo de fijar que en mi comen te hablo de la migración de los pájaros en bandada y vas tú y le hablas de eso a Made, jajaja... encima Made no conocía el Paquito Chocolatero, menos mal que en el Youtube se encuentra tóooooo...

Que yo no tengo un librillo!! si sólo serán 3 hojas de word, jajaja.. Tú y Pele si tenéis material para hacer un libro, yo como mucho para colocar el "the end", jajaja...

Otros pocos muasss

P.D: ¿Las pajarracas hacen maletas? Mmmm... no, creo que sólo levantan vuelo y con una pluma escriben la migración...creo.

3 Junio 2008 | 05:29 PM

ren dijo

Yo hay veces en que ya no sé ni en lo que creer o dejar de creer, Mantis de mi alma.. Pero la cuestión es que ambas andábamos revoloteando a la vez.. :-)

Bueno, pos si solo son 3 ó 4 hojas antes se leen, hala. A mí me gustaría leerlas, lo digo por si cuela.... ;-) Pele sí que tiene material, y ya le vale, ya, no ponerse manos a la obra... Pero yo no, chica, no paso de 4 cosas mal perpetradas. Lo que pasa es que me tenéis mucha paciencia.

muacksssssssssssssssssssssssssssss

3 Junio 2008 | 05:42 PM

Madeleine De Cubas dijo

Eres única, Ren. Me haces recordar una historia que me contaba mi padre, de dos personas en un naufragio, padre e hijo. Me parece que fue algo verídico. Y el padre se pasó todo el tiempo animando al chico para que nadara y no se abandonara. "Nada, nada, que ya falta poco..., no pienses en la fatiga". Fueron las últimas palabras que el hijo escuchó del padre, y que lo llevaron a que alcanzara la orilla. El padre nunca llegó. Besitos.

Nota: Me gustaría leer también tus 4 cosas mal perpetradas..., hasta ahora todo lo que te he leído tiene mucha calidad.

4 Junio 2008 | 08:36 PM

ren dijo

Es que cuando quieres a alguien todo lo que puedes hacer por esa persona es poco, mi querida Madeleine. Es preciosa esa historia que te contaba tu padre...

Eres un sol, princesa, un verdadero sol. Un beso enorme...

5 Junio 2008 | 03:08 PM

earendil dijo

Saludos Ren !

Unos versos maravillosos, adorables...

La Rosa, rodeada de la paciente Tierra que la aguarda ignora todo cuanto la rodea, salvo el Sol y el Agua que le brindan la Vida...

Claro que bien pensado, la Vida es demasiado interesante como para fijarse en otras cosas, y es preferible quemar tus pétalos disfrutando de la belleza de la Vida, que doblegarse y marchitarse anhelando esa Tierra que de todas formas nos atraerá, insaciable...

Adoro estos poemas, es un placer visitar este espacio...

Arrivederci amiga !

5 Junio 2008 | 05:51 PM